Dinge
Der Band, gefallen, den die anderen verbergen
in der Tiefe des Regals
und den die Tage und Nächte bedecken
mit langsamem und stummem Staub. Der Anker
aus Sidon, den in ihrem blinden und
sanften Abgrund Englands Meere bedrücken.
Der Spiegel, der keinen mehr wiedergibt,
wenn erst das Haus alleingeblieben ist.
Die Schnitzer unserer Nägel, die wir
zurücklassen im Lauf der Zeit, im Raum.
Der Staub, der Shakespeare war, nicht zu entziffern.
Die Modifikationen einer Wolke.
Die kurzlebige symmetrische Rose,
die einst der Zufall den geheimen Spiegeln
eines Kinderkaleidoskops bescherte.
Die Ruder der Argos, des ersten Schiffs.
Die Fußspuren im Sand, die eine Welle
schläfrig und schicksalhaft auslöscht am Strand.
Die Farben Turners, sobald die Beleuchtung
in der geraden Galerie erlischt
und in den hohen Nacht kein Schritt mehr hallt.
Die Rückseite der üppigen Weltkarte.
Das feine Spinnweb in der Pyramide.
Der blinde Stein und die neugierige Hand.
Der Traum, den ich vor Morgengrau besaß
und dann vergaß, als der Tag heller wurde.
Der Anfang und das Ende der Ballade
von Finsburh, heute nur noch ein paar Verse aus Erz,
nicht von Jahrhunderten verwittert.
Die umgekehrte Schrift im Löschpapier.
Die Schildkröte am Boden der Zisterne.
Alles, was nicht sein kann. Das zweite Horn des Einhorns.
Das Wesen, das Drei und Eins ist.
Der dreieckige Kreis. Der unfaßbare
Moment, in dem der Pfeil des Eleaten,
bewegungslos schwebend, ins Schwarze trifft.
Die Blume zwischen den Seiten von Bécquer.
Das Pendel, angehalten von der Zeit.
Der Stahl, der Odin nagelt an den Baum.
Der Text auf den unaufgeschnittenen Blättern.
Das Echo der Hufe bei der Attacke
von Junín, die irgendwie ewig nicht
endet und ein Teil des Gewebes ist.
Sarmientos Schatten auf den Bürgersteigen.
Die Stimme, die ein Hirt auf dem Berg hörte.
Das bleichende Gerippe in der Wüste.
Die Kugel, die Francisco Borges fällte.
Die Kehrseite der Tapete. Die Dinge,
die keiner schaut, außer dem Gott von Berkeley.
Cosas
El volumen caído que los otros
Ocultan en la hondura del estante
Y que los días y las noches cubren
De lento polvo silencioso. El ancla
De Sidán que los mares de Inglaterra
Oprimen en su abismo ciego y blando.
El espejo que no repite a nadie
Cuando la casa se ha quedado sola.
Las limaduras de uña que dejamos
A lo largo del tiempo y del espacio.
El polvo indescifrable que fue Shakespeare.
Las modificaciones de la nube.
La simétrica rosa momentánea
Que el azar dio una vez a los ocultos
Cristales del pueril calidoscopio.
Los remos de Argos, la primera nave.
Las pisadas de arena que la ola
Soñolienta y fatal borra en la playa.
Los colores de Turner cuando apagan
Las luces en la recta galería
Y no resuena un paso en la alta noche.
El reves del prolijo mapamundi.
La tenue telaraña en la pirámide.
La piedra ciega y la curiosa mano.
El sueno que he tenido antes del alba
Y que olvíde cuando clareaba el día.
El principio y el fin de la epopeya
De Finsburh, hoy unos contados versos
De hierro, no gastado por los siglos.
La letra inversa en el papel secante.
La tortuga en el fondo del aljibe.
Lo que no puede ser. El otro cuerno
Del unicornio. El Ser que es Tres y es Uno.
El disco triangular. El inasible
Instante en que la flecha del eleata,
Inmóvil en el aire, da en el blanco.
La flor entre las páginas de Bécquer.
El pendulo que el tiempo ha detenido.
El acero que Odín clavó en el árbol.
El texto de las no cortadas hojas.
El eco de los cascos de la carga
De Junín, que de algún eterno modo
No ha cesado y es parte de la trama.
La sombra de Sarmiento en las aceras.
La voz que oyó el pastor en la montaña.
La osamenta blanqueando en el desierto.
La bala que mató a Francisco Borges.
El otro lado del tapiz. Las cosas
Que nadie mira, salvo el Dios de Berkeley.
